Não há denominação biológica para estes pequenos monstros que populam o ecossistema da nossa consciência. Eventualmente podemos ter um vislumbre de sua fisionomia, mas sempre por tempo tão curto que se torna impossível distinguir qualquer característica fisiológica. Tampouco podemos observar, prever ou compreender o seu comportamento. Em termos práticos, é como se nem sequer existissem - não fosse essa gritante evidência que é o impacto que eles causam no funcionamento do ambiente em que vivem. É garantido, sim, eles têm vida própria, têm vontade própria, existem independentemente da ditadura da nossa moral e constantemente escapam às mãos da nossa racionalização. Feito um agente patológico deterioram os alicerces da sanidade e, em casos de epidemia mais avançados, até mesmo o nosso senso de auto-preservação.
Existe a possibilidade de se encontrar uma cura.

Para alguns indivíduos essas chances são escassas.

Ele quase não havia levado em consideração os elementos daquela equação. Tanto fazia se a ordem, a disposição, as características qualitativas de cada um deles sofressem qualquer tipo de mutação. Preocupava-se sempre, pode-se dizer até que exlusivamente, com o seu resultado. Manipulava aleatoriamente suas partes, às cegas, desesperado, como se quisesse revelar à força a figura resultante de um quebra-cabeças. Ignorava a própria consciência de que o caos nunca seguirá o caminho da ordem por imposição de uma força centralizada. Ele é naturalista e nunca sucumbiu à tentação das divinas certezas criacionistas, por mais simples e satisfatórias que estas fossem em preencher os diversos vazios que afligiam o seu insistente propósito de se tornar pleno. Ele deveria esperar, sabia que deveria esperar, e por pior que fosse a sua luta contra o acaso e a sua negação da existência de um destino estático, apesar de sua repulsa pelo fatalismo, acabou abdicando, e esperou, menos por paciência do que por uma indiferença letárgica. Acostumou suas pupilas àquele nível de iluminação e finalmente enxergou, não o resultado, mas o traçado que talvez, potencialmente, levasse a algo parecido que pudesse de alguma forma e em algum contexto ser definido como o produto de seus questionamentos, da sua equação. Ele enfim pôde se agarrar à sua linha -

Uma nota, quase nada. Um encontro, uma colisão. Um momento sem fim. Alguns dias se arrastando, algumas palavras sendo ditas, outros gestos florescendo. Muitos pensamentos se perdendo. Ideias se esvaindo. Outro dia, outra noite. A mesma vida. Outra história.

Making friends is, ultimately, selecting the people that are tolerable enough to have around and consists only in picking the ones that say the least amount of dumb shit.

Social Endeavor is fucking depressing.

a maior desvantagem em ser uma pessoa detestável é a de ter que passar a maior parte do tempo se forçando a suportar a própria amargura.

Era o final da tarde. Era um sábado. Ele se sentava sempre no mesmo lugar, próximo da entrada e em um ângulo favorável pra assistir a televisão. Nessa tarde de sábado não foi diferente. As pessoas entravam acompanhadas em grupos de dois, quatro, seis, oito. Por algum motivo os ímpares eram impopulares. Os populares eram pares. A teoria parecia bem simples, o ímpar remetia ao um. Ele era um, mas pediu dois copos. Manteve o segundo vazio, se achou esperto com a analogia. Os pares continuavam entrando, frequentemente e em conjuntos múltiplos. Ele permanecia isolado na equação, julgando-se superior de uma perspectiva inferior. Ele era um, multiplicava a todos, e segregava a todos em visíveis padrões. Os pares continuavam exercendo os seus papéis, tentando não fugir do script, enquanto os ímpares se mantinham calados e escreviam os seus próprios roteiros. A cerveja era renovada. Não admitia que o primeiro copo ficasse vazio, ao passo que o segundo nunca devia se encher. Era fiel a sua analogia. Era fiel a sua solidão. Era noite no sábado, e ele era um.

No matter how confident you are about your identity, always remember to underplay your character.

Everybody knows that those who sell themselves too colorful are most likely full of shit.

Dissimulada. Libertina. Dissoluta.

Nada muito elaborado.
Nessas horas não convém ser desinibidamente detalhado, o melhor é ficar com o lugar comum.
No clichê não nos revelamos, apenas dançamos com o mundo todo.
Gritamos em um show de rock.
Cantamos quando ninguém está ouvindo.
Não há o que temer no lugar comum. Não há nada de assustador no que é normal. Continuamos fazendo o que é melhor pra todos e ruim pra mim.
A vida continua a pintar-se em um quadro enquanto eu sou o borrão disforme na moldura.
Uma hora ou outra acaba.
Pode até ser que melhore no meio tempo.
Ficamos no aguardo.

My brain is filled with useless shit.